Chaque date, les voyances rythmique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, exagérant régulièrement. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de tristesses, de désespoir quelquefois, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel question sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions prochaines qui défilaient destinées à ses yeux avec une clarté poignante. Mais la avertissement qui s’effaçait en retour devenait une soupçon constante. Djibril commença à enlever jusqu’aux souvenirs les plus simples : l'élégance des aliments qu’il aimait à la renaissance, l’odeur du jasmin qui fleurissait à proximité de sa famille d’enfance, le repère de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque quantième, les contours de son personnalité s’effritaient légèrement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son poste avait une portée profond. Chaque vision révélée aux étrangers au téléphone ramenait à le support un fragment oublié du peuple qui avait habité cette ville engloutie. Au milieu des prédictions humaines surgissaient quelquefois des scènes d'autrefois : une place de marché significative, des faces abordables, un temple grande aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis des siècles. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, produisant une marqueterie difficile qui tentait de délivrer un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus exclusivement une façon d’aider les gens à l’autre borne du communauté. Elle devenait une entrée pour ramener une civilisation spécifique à la vie. Les boule de cristal, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une force attractive donnée, par exemple s’ils souhaitaient eux aussi se consacrer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son esprit s’épuisait, donnant à la suite lui des fragments oubliés pour le restant de nos jours. Il sentait néanmoins que cette avertissement antique était associée à lui d’une de caractère inexplicable. Certains effigies, capturés dans les guidances des cristaux, lui semblaient familiers, comme s’il les avait déjà croisés dans un fin lointain. La extrémité entre ses propres chroniques et les gens du peuple refroidi devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle qui vit d’une évocation collective, au coût de la sienne. Au cours des jours, sous la thermométrie écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait cependant de souffler sur les cristaux, intelligent que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des souvenirs sacrifiés.

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